Les mots sont le terreau dans lequel nous déposons la semence une belle histoire. Puis, quelques phrases font apparaître un bourgeon qui pique notre curiosité.

De mon lit, j’observe, le souffle court, fasciné et excité à la fois par la beauté de cette scène : ma femme, nue et offerte, prise au petit matin comme une déesse païenne, ses fesses rebondies accueillant chaque coup, ses seins oscillant au rythme de la jouissance.

Son corps est pris entre nous deux, ses gémissements étouffés par ta chair, son bassin heurté par les coups d’Alessandro. Ses mains s’agrippent aux draps, ses hanches ondulent, cherchant plus de profondeur, plus de force.

Elle reste là, entre nous deux. Silencieuse. Présente. Offerte, mais sans être soumise. Et moi, je comprends. Le jeu est terminé. Il ne reste plus que les corps.

Elle glisse lentement sa main sous le rebord de la table. Je la sens remonter lentement, effleurer d’abord mon genou, puis la peau nue au-dessus. Elle s’arrête à mi-cuisses.

Elle se tourne vers moi. — Vérité ou audace ? Tu réfléchis. — Audace. — Embrasse Alessandro. Mais… pas sur la bouche. Quelque chose de plus dérangeant.

Elle a quitté sa robe. Ne porte maintenant qu’un t-shirt trop grand, probablement celui du propriétaire, et une culotte claire, fine, presque invisible.

Je les regarde se chercher, se toucher, se frôler comme s’ils étaient seuls. Mais je suis là. Et ils jouent avec ça.

Elle m’embrasse. Ce n’est pas un baiser tendre. C’est un baiser qui me met à ma place. Je sens lui, sur ses lèvres. Et l’effet que ça me fait n’est pas de la jalousie.

Alessandro semble détendu. Mais je vois, dans ses gestes mesurés, dans la manière dont il l’observe, que son désir est là.

La température du thermomètre, peut-être, redescendra un peu. Mais pas celle de nos corps. Pas celle de nos pensées.

La température du thermomètre, peut-être, redescendra un peu. Mais pas celle de nos corps. Pas celle de nos pensées.

Ton corps se tend à peine. Ce frisson, je le connais. Ce n’est pas la peur. C’est l’excitation.