Son corps est pris entre nous deux, ses gémissements étouffés par ta chair, son bassin heurté par les coups d’Alessandro. Ses mains s’agrippent aux draps, ses hanches ondulent, cherchant plus de profondeur, plus de force.

Elle a quitté sa robe. Ne porte maintenant qu’un t-shirt trop grand, probablement celui du propriétaire, et une culotte claire, fine, presque invisible.

Je les regarde se chercher, se toucher, se frôler comme s’ils étaient seuls. Mais je suis là. Et ils jouent avec ça.

La température du thermomètre, peut-être, redescendra un peu. Mais pas celle de nos corps. Pas celle de nos pensées.